Ven

Ven otra vez

Vuelve cada vez

Cuantas veces

Abre la puerta del paraíso

Cierra la puerta del mundo

Afuera la nada

Con tu ausencia me condenas

a este silencio

a este castramiento voluntario

con tu ausencia me dejas

en la orfandad absoluta

vagando por la nada

sin rumbo

extraviada hasta de mí

perdonando imperdonables cosas

las faltas de ortografía

tolerando lo intolerable

las cotidianas existencias

perdiendo el sentido

y la escritura.

El poema...https://conlaa.com/argentina-casanova/


La escritura...

Chinito...

Pitahaya

La memoria nos juega malas pasadas 

que tienen que ver con nuestras realidades

con esa inmediatez existencial... 

He visto la fotografía de una hermosa pitahaya 

y no hallaba el signo lingüístico que la designe arbitraria

Evoqué el mar, el trópico y el verdor de la selva

las cactáceas enredaderas donde crece

Me recordó a mí misma

voluptuosidad del trópico en mis venas

Saboree su agridulce textura en la memoria

 Recordé que hace un año no pronunciaba la palabra

Bajtín tenía razón...
Las palabras tienen el rumor 

de quienes las nombran y de sus geografías

como también decía Jackobson

La pitahaya con su trópico incendiando la pupila

acento de un día ardiente

donde el horizonte hierve y se diluye

Mi casa es el sur

pero mi corazón es del norte

al sur donde ya nada existe la pitahaya convoca

que no es la misma que la del desierto

esa que abunda en el norte horizonte

de corazón rojo

el mío es pálido como la pitahaya del sur

Otros son los versos de la selva

otros son los poemas del mar

Aquí aquí solo me queda acariciar la espalda de la noche

abrazar mi frágil existencia

en un nombre que se borra en la memoria

en todos los nombres de quienes se fueron

con quienes aprendí a soltarlo todo

hasta la voz para nombrar ese hermosa pitahaya.

En la noche...

En la noche, cuando la ciudad se hace más oscura, cuando más gente devora, cuando más silenciosa acalla todas las voces, yo me refugio en la sonrisa a la que escapo de la ciudad; urbe que carcome los huesos hasta el nervio, metrópoli de paredes cobardes e inhumanas, de silencio que asfixia como nudo en la garganta. 

Ahí en el brillo de sus ojos se dibuja el jardín secreto donde florecen jazmines y la llovizna se acompaña de un breve relámpago, escondite para mis noches insomnes. Ahí levantamos un muro que nos separa de la oscura existencia, donde nuestras manos hablan un idioma inventado hace mil años, en la quietud del murmullo de canto de pájaros que graznan en silencio, acostumbrados a callar en la ciudad que transforma todo, escapo a la ciudad y a la gente temerosa, huyo de su miedo infrahumano al contacto y la palabra. Encuentro en la sonrisa, el pozo que alimenta el cauce de un río de aguas cristalinas, río transparente de cauce llano, y ya no importa el silencio hipócrita de la ciudad, ya no atemoriza la oscuridad que devora. 

Necesitamos inventar el poema

Nuestros cuerpos/Denise Levertov

Nuestros cuerpos, todavía jóvenes  bajo la grabada ansiedad de nuestros rostros, e inocentemente más expresivos que rostros: pezones, ombligo y vello púbico hacen de todos modos una especie de rostro: o considerando las sombras redondeadas en pecho, nalga, cojones lo regordete de mi vientre, el hueco de tu ingle, como una constelación, cómo se inclina desde la tierra hasta el amanecer en un gesto de juego y sabia compasión nada como esto viene a darse en ojos o pensativas bocas.            Amo la línea o surco que desciende por mi cuerpo del esternón a la cintura. Habla de anhelo, de distancia.                Tu larga espalda, color de arena y configuración de huesos, dice lo que a la puesta del sol dice el cielo casi blanco sobre un profundo bosque al que vuelve una manada de cornejas.

Las sutiles formas de la violencia patriarcal

Madrugada/Eduardo Carranza

Me despierto de súbito.
Mi sangre se despierta
y pregunta por ti, 
por la fiebre que ondula
en tus cabellos ebrios, en tu piel.

Se desborda el espejo
y hecho río
corre a buscar tu imagen

A esta hora tus brazos
serán dos ramas de amoroso sueño
de donde brotan flores
y hojas dormitan.

En el tejado arrullan las palomas.

Te persiguen mis cinco lebreles corporales.

Como tú... que no has servido para ser piedra...

Tina Modotti, Rosa Covarrubias.

Somos...

Abandonar la isla inexistente

A veces tardamos tiempo, mucho tiempo en entender lo mal que estamos.
Nos aferramos a los sueños o a una posibilidad que solo existe en nuestro deseo, en nuestro sueño... y eso no te hace peor persona, ni mejor. Pero tampoco te hace una persona libre para vivir.
Eliges quedarte encerrada en un edificio que has construido para ti misma, para huir, para escapar de la vida... te aferras simplemente a lo inexistente por miedo a vivir.
¿Qué haces cuando decides abrir la puerta y asomarte?
Recuerdo a Shelter, sí el que se esconde esperando a la catástrofe en su bunker... así yo he evitado la vida estos últimos, casi cinco años.
Y hoy que tengo que salir y caminar, estoy tropezando, viendo un sol que me deslumbra, temerosa, y quizá me caiga una y otra vez. Ya antes lo intenté pero volví a encerrarme entre estas cuatro paredes.
Hoy abandoné esa fortaleza, lo hice a "tontas y a ciegas" pero no tenía otro remedio o iba a morir ahí encerrada.
Qué importa cuántas veces nos hayamos equivocado, qué importa cuánta tinta derramada inútilmente, qué importa tanto amor a la nada y a la pared que no escucha ni ve ni siente, qué importa que no sirva de nada, que se haya ido todo como dice la canción "se va la vida, se va como la mugre en el lavadero", yo lo elegí o no supe vivir de otra forma y hoy estoy tropezando.
Hoy llegué al límite de mis fuerzas y mis posibilidades, de mis propios juicios y mis propios miedos, decidí romperlo todo y quedarme sin nada, completamente sin nada.
DA miedo, da horror no tener nada, ni siquiera la esperanza de volver atrás a ese refugio. He querido romper el puente pero el puente nunca existió.
Nunca hubo un refugio sino un escondite para evitar vivir... tampoco es que nos quede mucho camino por delante o mucho camino que quiera recorrer, es simplemente que quiero vivir, salir y perder el miedo.
He llorado y me he doblado, me he sabido rota y he aprendido a vivir sintiéndome así, hasta querer mis roturas... me ha costado tanto aprender a saber que no estoy mal, o quizá sí, sí soy yo, estoy "fallada", defectuosa. Que es cierto, no soy lo guapa o lo linda que esperaría, ni lo que él esperaba, pero no tengo que ser lo que nadie espera, ni nadie tiene que ser lo que yo espero y solo tengo que aprender a vivir.
Pero estoy aprendiendo a soltar hasta ese miedo de no ser lo que alguien más espera, tuve tanto miedo, perdí tanta confianza, me doblé tanto que casi me borro, hoy estoy volviendo a recuperar mis trazos y verme a mí misma, encontrarme de nuevo, ver mis propios pies, mis manos, saberme viva a pesar de tanto que ha muerto en torno mío.
Hoy me estoy escuchando a mí misma, hoy empecé a reorganizar ese rompecabezas fragmetado que se empieza a mirar de nuevo a sí, con el valor de dejar la fortaleza que me permitía huir de la vida, aunque esté en el riesgo de estar viva y sentir de nuevo.
Hoy me sentí bien escuchándome hablar de lo maravilloso que ha sido creer todo este tiempo que alguien estaba aquí encerrado conmigo en este laberinto lejos de la vida y no me odio por eso, no me considero torpe por este tiempo de evitar la vida, lo asumo como el tiempo necesario para recuperar un poco de la confianza que se me quebró totalmente, es lo que me ha llevado volver a ser humana, volver a ser yo.

The Tower

W. B. Yeats, 1865 - 1939
                                 I
What shall I do with this absurdity—
O heart, O troubled heart—this caricature,
Decrepit age that has been tied to me
As to a dog’s tail?
                      Never had I more
Excited, passionate, fantastical
Imagination, nor an ear and eye
That more expected the impossible—
No, not in boyhood when with rod and fly,
Or the humbler worm, I climbed Ben Bulben’s back
And had the livelong summer day to spend.
It seems that I must bid the Muse go pack,
Choose Plato and Plotinus for a friend
Until imagination, ear and eye,
Can be content with argument and deal
In abstract things; or be derided by
A sort of battered kettle at the heel.

el egoísmo nuestro de cada día

todos creemos merecer las lágrimas

todos nos arrogamos el derecho a llorar nuestras penas

nuestra pena y nuestro dolor como el único

el más grande

quizá el menos vergonzoso

Y yo siento vergüenza

rabia también

pero vergüenza

frente a la mujer que seca sus ojos

cuando le preguntan por el esposo desaparecido

cuando lo nombra

cuando lo abraza hablando de él en presente

Yo   pienso en la tristeza que me carcome día a día

en mis muertas

en mis miedos

en mis fragilidades

Este frío es más frío

me humillo

siento que mi tristeza es

definitivamente la más estúpida de todas

porque sé dónde descansan mis muertas

porque tuve un adiós  aunque no esperado

Siento vergüenza de mí misma

de contar y nombrar los ausentes del pasado

de tejer la mantilla del ahora

en un hoy que se borda de millares de fotografías

y nombres de desaparecidos

Siento vergüenza de mi tristeza

de mi infame inútil y egoísta tristeza

porque a quienes no tenemos desaparecidos

nos queda el pudor de sabernos privilegiados

de andar por la vida con una tristeza insólita

en tierra de masacres y desapariciones

como quien construye su idea de felicidad o tristeza

sobre cimientos de piedras de otros edificios

sobre las fosas de miles de muertos

sobre los que inventamos esta felicidad a medias

hipócrita y egoísta.