Mujer políticamente incorrecta/Argentina Casanova

Tengo que aprender

la sutileza

borrar los versos que cantaba para él

quedarme con el silencio

que a veces es más voz

¿Cómo puedo amarle

cómo?

a él

soy políticamente incocorrecta

no me quedo callada cuando él habla

cuando pregunta -respondo y vuelvo a preguntar

frente a su silencio soy tronco de árbol partido por un rayo

cómo amarlo a él

hombre blanco socialmente aceptado

yo

mujer de ojos migrantes piel oscura pelo de india

¡tú no eres el enemigo

tú camarada ausente!

Mi abuela hablaba de Mobile

de donde vino su abuela

lo dicen mis caderas y piel

negrita pequeña me decían

negrita que no duerme de noche

negrita ¡ah qué existencia!

ser morena

ser india

ser mujer

ser loca

Sería más fácil amarlo si yo fuera hombre

si fuera mi hermano

entonces me miraría

podría oírme

podría ver una persona caminando a su lado

<

nada es tuyo

nada, no lo olvides, nada>>

aquí no puedo ser dueña de mi voz

ni del nombre de mis propios amores

Tengo que aprender

la sutileza

borrar todos los versos 

quedarme en el silencio

que a veces es más voz

solo entonces seré buena mujer

Ya tendré otra vida

otro lugar ha de existir -lo creo-

donde ser mujer no sea un delito

un error

ni maldición de pecado.

donde pueda llenar mi piel de golondrinas

hacer de mi cuerpo el muro para escribirle poemas.

Hoy estoy sin saber no sé cómo/Miguel Hernández

HOY ESTOY SIN SABER YO NO SÉ CÓMO hoy estoy para penas solamente, hoy no tengo amistad, hoy sólo tengo ansias de arrancarme de cuajo el corazón y ponerlo debajo de un zapato. Hoy reverdece aquella espina seca, hoy es día de llantos en mi reino, hoy descarga en mi pecho el desaliento plomo desalentado.  No puedo con mi estrella, y me busco la muerte por las manos mirando con cariño las navajas, y recuerdo aquel hacha compañera,   y pienso en los más altos campanarios para un salto mortal serenamente.  Si no fuera ¿por qué?... no se por qué, mi corazón escribiría una postrera carta, una carta que llevo ahí metida, haría un tintero de mi corazón, una fuente de sílabas, de adioses y regalos, y ahí te quedas, al mundo le diría.  Yo nací en mala luna. Tengo la pena de una sola pena que vale más que toda la alegría.  Un amor me ha dejado con los brazos caídos y no puedo tenderlos hacia más. ¿No veis mi boca qué desengañada, que incomformes mis ojos?  Cuanto más me contemplo más me aflijo: cortar este dolor ¿con qué tijeras?  Ayer, mañana, hoy padeciendo por todo mi corazón, pecera melancólica, penal de ruiseñores moribundos.  Me sobra el corazón.  Hoy descorazonarme, yo el más descorazonado de los hombres, y por el más, también el más amargo. No sé por qué, no sé por qué ni cómo me perdono la vida cada día.  (Poemas sueltos)

  

Un nuevo muro/Argentina Casanova

Me he inventado un nuevo muro

en él voy a poner todos los poemas, las canciones y fotografías

que borré del otro para ser políticamentecorrecta

como las mujeres buenas debemos ser

lo volveré a poner todo y nuevas cosas

porque todo es mío y nada hay tuyo hay ahí

mío es el amor

mía la congruente locura

mía la lucha por mis horas de laberinto

confesos

mías son las palabras que alguien jamás escuchó

mías las fechas y los sueños

míos hasta las silencios y las pausas

las ideas y el café

la forma de entender la realidad

que nada ahí es tuyo

y nada te pertenece

como tampoco es de los otros a quienes escribí poemas

los hice con mis noches

con mi sangre y con mis lágrimas

ni sus nombres me sirven

ni me servirá el tuyo

podré no ser poeta

pero al menos he amado como alguna

Aquí en este muro

no hay compraventa ni devolución

yo no he vendido nada

todo era un regalo, con nada me quedé 

y con nada empiezo otra vez.

Contradicciones ideológicas al lavar un plato /Kyra Galván

Entre el Yin y el Yang

 ¿cuántos eones?

 JULIO CORTÁZAR

 Contradicciones ideológicas al lavar un plato. ¿No?

 Y también quisiera explicar

 por qué me maquillo y por qué uso perfume.

 Por qué quiero cantar la belleza del cuerpo masculino.

 Quiero aclararme bien ese racismo que existe

 entre los hombres y las mujeres.

Aclararme por qué cuando lavo un plato

 o coso un botón

 él no ha de estar haciendo lo mismo.

 Me pinto el ojo

 no por automatismo imbécil

 sino porque es el único instante en el día

 en que regreso a tiempos ajenos y

 mi mano se vuelve egipcia y

 el rasgo del ojo, se me queda en la Historia.

 La sombra en el párpado me embalsama eternamente

 como mujer.

 Es el rito ancestral del payaso:

 mejillas rojas y boca de color.

 Me pinto porque así me dignifico como bufón.

 Estoy repitiendo/ continuando un acto primitivo.

 Es como pintar búfalos en la roca.

 Y ya no hay cuevas ni búfalos

 pero tengo un cuerpo para texturizarlo a mi gusto.

 Uso perfume no porque lo anuncie

 Catherine Deneuve o lo use la Bardot

 sino porque padezco la enfermedad

 del siglo XX, la compulsión de la posesión.

 Creer que en una botella puede reposar

 toda la magia del cosmos,

 que me voy a quitar de encima

 el olor de la herencia,

 la gravedad de la crisis capitalista,

 porque a pesar de todo/hembra.

 Se dice que las mujeres débiles/que los hombres fuertes.

 Sí y nuestras razas tan distintas.

 Nuestros sexos tan diversamente complementarios.

 Yin & Yang.

 La otra parte es el misterio que nunca desnudaremos.

 Nunca podré saber —y lo quisiera—

 qué se siente estar enfundada en un cuerpo masculino

 y ellos no sabrán lo que es olerse a mujer

 tener cólicos y jaquecas y

 todas esas prendas que solemos usar.

 Dos universos físicos en dialéctica constante

 con la nostalgia de una unión duradera

 donde la fusión de los dos desconocidos

 llegue a la profundidad del entendimiento.

 Hay una necesidad compulsiva

 de dar razones para la escisión

 para agudizar racismos con sonrisas

 Y las amigas                         y los amigos

 ellos comprenderán

 Ellos entienden la distancia que te separa

 del amigo/ amado/ enemigo/ desconocido.

 Que la reconciliación es un esfuerzo máximo.

 La unión, la sublimación

 de nuestros propios misterios.

 Que el lavar un plato

 significa a veces afirmar

 las contradicciones de clase

 entre el hombre y la mujer.

Una mujer fuerte/ Marge Piercy

Una mujer fuerte es una mujer esforzada.

Una mujer fuerte es una mujer que se sostiene de puntillas

y levanta unas pesas mientras intenta cantar Boris Godunov...

Una mujer fuerte es una mujer "manos a la obra"

limpiando el pozo negro de la historia.

Y mientras saca la porquería con la pala

habla de que no le importa llorar,

porque abre los conductos de los ojos...

Ni vomitar, porque estimula los músculos del estómago...

Y sigue dando paladas, con lágrimas en la nariz.

Una mujer fuerte es una mujer con una voz en la cabeza,

que le repite: "Te lo dije: sos fea, sos mala, sos tonta...

nadie más te va a querer nunca".

"¿Por qué no eres femenina,

por qué no eres suave y discreta...

por qué no estás muerta...?".

Una mujer fuerte es una mujer empeñada

en hacer algo que los demás están empeñados en que no se haga.

Está empujando la tapa de plomo de un ataúd desde adentro.

Está intentando levantar con la cabeza la tapa de una alcantarilla.

Está intentando romper una pared de acero a cabezazos...

Le duele la cabeza.

La gente que espera a que haga el agujero,

le dice:"date prisa...¡eres tan fuerte...!"

Una mujer fuerte es una mujer que sangra por dentro.

Una mujer fuerte es una mujer que se hace a sí misma.

Fuerte cada mañana mientras se le sueltan los dientes

y la espalda la destroza.

"Cada niño, un diente...", solían decir antes.

Y ahora "por cada batalla... una cicatriz".

Una mujer fuerte es una masa de cicatrices

que duelen cuando llueve.

Y de heridas que sangran cuando se las golpea.

Y de recuerdos que se levantan por la noche

y recorren la casa de un lado a otro, calzando botas...

Una mujer fuerte es una mujer que ansía el amor

como si fuera oxígeno, para no ahogarse...

Una mujer fuerte es una mujer que ama con fuerza

y llora con fuerza...

Y se aterra con fuerza y tiene necesidades fuertes...

Una mujer fuerte es fuerte en palabras, en actos,

en conexión, en sentimientos...

No es fuerte como la piedra

sino como la loba amamantando a sus cachorros.

La fuerza no está en ella,

pero la representa como el viento llena una vela.

Lo que la conforta es que los demás la amen,

tanto por su fuerza como por la debilidad de la que ésta emana,

como el relámpago de la nube.

El relámpago deslumbra, llueve, las nubes se dispersan

Sólo permanece el agua de la conexión, fluyendo con nosotras.

Fuerte es lo que nos hacemos unas a otras.

Hasta que no seamos fuertes juntas

una mujer fuerte es una mujer fuertemente asustada...

Amor constante más allá de la muerte

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.