De los cientos de muertes que me habitan
esta de hoy es la que menos sangra
Es la muerte que viene con las tardes
cuando las sombras pálidas se alargan
y los contornos se derrumban
y se perfilan las montañas.
Entonces alguien pasa pregonando
su mercancía bajo la ventana
a la que yo me asomo para ver
las últimas farolas apagadas.
Por la ceniza de las calles cruzan
sombras sin dejar huellas, hombres que pasan
que no vienen a mí ni en mí se quedan,
a cuestas con su alma solitaria.
La luz del día huye hacia el oeste.
El aire de la noche se adelanta,
y nos llega un temor agrío y confuso,
casi dolor, apenas esperanzas.
Todo lo que me unía con la vida
deja de ser unión, se hace distancia
se aleja más, al fin desaparece
y muerto soy…
…y
nadie me levanta.
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