El poema...https://conlaa.com/argentina-casanova/


La escritura...

Chinito...

Pitahaya

La memoria nos juega malas pasadas 

que tienen que ver con nuestras realidades

con esa inmediatez existencial... 

He visto la fotografía de una hermosa pitahaya 

y no hallaba el signo lingüístico que la designe arbitraria

Evoqué el mar, el trópico y el verdor de la selva

las cactáceas enredaderas donde crece

Me recordó a mí misma

voluptuosidad del trópico en mis venas

Saboree su agridulce textura en la memoria

 Recordé que hace un año no pronunciaba la palabra

Bajtín tenía razón...
Las palabras tienen el rumor 

de quienes las nombran y de sus geografías

como también decía Jackobson

La pitahaya con su trópico incendiando la pupila

acento de un día ardiente

donde el horizonte hierve y se diluye

Mi casa es el sur

pero mi corazón es del norte

al sur donde ya nada existe la pitahaya convoca

que no es la misma que la del desierto

esa que abunda en el norte horizonte

de corazón rojo

el mío es pálido como la pitahaya del sur

Otros son los versos de la selva

otros son los poemas del mar

Aquí aquí solo me queda acariciar la espalda de la noche

abrazar mi frágil existencia

en un nombre que se borra en la memoria

en todos los nombres de quienes se fueron

con quienes aprendí a soltarlo todo

hasta la voz para nombrar ese hermosa pitahaya.

En la noche...

En la noche, cuando la ciudad se hace más oscura, cuando más gente devora, cuando más silenciosa acalla todas las voces, yo me refugio en la sonrisa a la que escapo de la ciudad; urbe que carcome los huesos hasta el nervio, metrópoli de paredes cobardes e inhumanas, de silencio que asfixia como nudo en la garganta. 

Ahí en el brillo de sus ojos se dibuja el jardín secreto donde florecen jazmines y la llovizna se acompaña de un breve relámpago, escondite para mis noches insomnes. Ahí levantamos un muro que nos separa de la oscura existencia, donde nuestras manos hablan un idioma inventado hace mil años, en la quietud del murmullo de canto de pájaros que graznan en silencio, acostumbrados a callar en la ciudad que transforma todo, escapo a la ciudad y a la gente temerosa, huyo de su miedo infrahumano al contacto y la palabra. Encuentro en la sonrisa, el pozo que alimenta el cauce de un río de aguas cristalinas, río transparente de cauce llano, y ya no importa el silencio hipócrita de la ciudad, ya no atemoriza la oscuridad que devora. 

Necesitamos inventar el poema

Nuestros cuerpos/Denise Levertov

Nuestros cuerpos, todavía jóvenes  bajo la grabada ansiedad de nuestros rostros, e inocentemente más expresivos que rostros: pezones, ombligo y vello púbico hacen de todos modos una especie de rostro: o considerando las sombras redondeadas en pecho, nalga, cojones lo regordete de mi vientre, el hueco de tu ingle, como una constelación, cómo se inclina desde la tierra hasta el amanecer en un gesto de juego y sabia compasión nada como esto viene a darse en ojos o pensativas bocas.            Amo la línea o surco que desciende por mi cuerpo del esternón a la cintura. Habla de anhelo, de distancia.                Tu larga espalda, color de arena y configuración de huesos, dice lo que a la puesta del sol dice el cielo casi blanco sobre un profundo bosque al que vuelve una manada de cornejas.