Prometeo en la frontera /Antonio Gamoneda

II

Y este don de morir, esta potencia degolladora de dolor, ¿de dónde viene a nosotros? ¿En qué dios se esconde esta forma siniestra de clemencia?

Una sola divina descendencia a esta zona de sombra corresponde. Si tú hablas a un dios, cuando responde viene la muerte por correspondencia.

Si no fuera cobarde, si, más fuerte, en un rayo pudiera por la boca expulsar este miedo de la muerte,

como este inmortal encadenado sería puro en el dolor. ¡Oh roca, mundo mío de sed, mundo olvidado!

Mi entierro /Nazim Hikmet

¿Mi entierro saldrá de nuestro patio?
¿Cómo vais a bajarme del tercer piso?
El ataúd no cabe en el ascensor
Y las escaleras son demasiado estrechas.

Tal vez el patio esté inundado de sol y haya palomas
Tal vez nieve en medio de los gritos de los niños
Tal vez llueva y esté mojado el asfalto.
Y como siempre los cubos de basura estarán en el patio.

Si como acostumbran aquí me suben al furgón con la cara descubierta
Puede caerme algo de una paloma en la frente: trae suerte.
Venga o no una banda de música habrá niños a mi lado
Los niños siempre sienten curiosidad por los muertos.

La ventana de nuestra cocina me seguirá con la mirada.
Nuestro balcón me acompañará con la ropa tendida.
No podéis saber lo feliz que he sido en este patio.
Vecinos míos a todos os deseo una larga vida...

(Moscú, abril de 1963)

Hombre pequeñito/Alfonsina Storni

Hombre pequeñito, hombre pequeñito,
suelta a tu canario que quiere volar
Yo soy el canario, hombre pequeñito,
déjame saltar.

Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,
hombre pequeñito que jaula me das.
Digo pequeñito porque no me entiendes,
ni me entenderás.

Tampoco te entiendo, pero mientras tanto,
ábreme la jaula que quiero escapar.
Hombre pequeñito, te amé media hora,
no me pidas más.

Este mundo no es para mí, no habito, transito y sigo sin sentirme a gusto en ninguna parte. No habito este mundo, soy la extranjera que no termina de adaptarse.

Tenemos vida...
¿La tenemos?
Me debo tantas lágrimas no lloradas y no salen. Mi pecho, mis ojos, mi cabeza, toda yo se constriñe y no llora. Algo falta y soy un dique contenido. No he llorado la muerte de las amadas... y yo me siento huérfana de todo y de todos. Aún así resisto. No lloro.

Hoy es un buen día para llorarlo todo bajo cualquier pretexto...